FINAL DE PARTIDA PARISINA

El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites.

Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo? - le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

- Toda la vida - dijo.

          El amor en los tiempos del cólera 

        Gabriel García Márquez 

Acabábamos de salir de Les Invalides. La tumba de Napoleón impresiona. Se nos acercó un hombre muy desaliñado. Mi amigo, José Vázquez, terminaba de comprar una lata de CocaCola. Se la ofreció. Hacía mucho calor. El hombre, que mendigaba por aquella zona, nos contó que en Rumanía también era mendigo. Pero, que ser pobre por ser pobre, prefería Paris. Habían muchas más cosas que ver que en Bucarest.

Es la mejor definición que he oído en mi vida de qué ocurre con Paris. Vayas donde vayas, Paris te acompaña, te lleva de la mano y, como dice el escritor Enrique Vila-Matas, Paris nunca se marcha de viaje. Siempre te está esperando

Pero hay más. Con Paris siempre hay mucho más. Es el lugar del mundo al que ahora mismo me iría a vivir sin pensármelo. A una "chambre de bonne". Fuera de mi país es el lugar en que más veces he estado.

Todos los hombres que han sido importantes en mi vida, han viajado conmigo a Paris. Excepto uno.

Precisamente el que sembró en mi la inquietud por esta ciudad, por su literatura y por su cultura. No pudo ser. Yo era demasiado joven. Y él...

Hacía más de treinta años que no sabía nada de él. Estaba ese fin de semana en Madrid y recuerdo que me acosté muy pronto. A veces, se me olvida que tengo ya sesenta y tres años. A las siete de la tarde ya estaba durmiendo y soñé con él. No puedo recordar el sueño, salvo que él hablaba mucho.Y que hubo eclipse lunar. A los dos días me escribió a través del FaceBook.

Mientras yo andaba por Paris, él se marchó a Argelia. Invitado por el Frente Polisario. No nos hemos visto en  más de treinta años. Pero yo sé que él está ahí. Que siempre estará ahí.

Qué piensan ustedes? Que todo es fruto de mi imaginación? Que una historia como esta solo puede ser una mera fantasía? 

Salve y ustedes lo pasen bien